La Muerte

Es una mañana fría.

Es un instante.

Es un misterio.

Aguarda silenciosa, sigilosa,

camina despacio porque sabe que siempre llega a tiempo.

Es tu alma escapando por los dedos, sin saber dónde irá.

Sin saber si hay un más allá o un más acá.

La muerte es una putada.

Es tierra cruda y fría de campo santo.

Lapida llena de polvo y liquen.

Lagrima que titila, del rostro amado

A la soledad fría de ausencia.

Al silencio pasmoso.

Muerte innegociable.

Acechante.

Intangible.

Innegable.

Insoportable.

Muerte sin cuidado, sin importar raza, sexo o edad.

Igualdad indiscutible.

Inescrutable.

Inapelable es la muerte.

Apenas un suspiro rebosante de vida… la que se lleva.

Conquista credos y religiones.

Infinita.

Pozo de sueños e ilusiones, de todo aquello que irremediablemente no será.

No podrá ser.

Incuestionable.

Cercena precisa cada pequeño mundo que es la vida humana.

Y sin embargo, con todo, la muerte porta una enorme lección:

La vida merece ser vivida.

…

Intensamente

(Imagen: El Ángel de la Muerte, Horace Vernet, 1851)